No es que me importe mucho ni me preocupe más de lo razonable, o sea, casi nada; pero me late la curiosidad cuando leo y releo los nombres de las organizaciones políticas que van apareciendo al reclamo de las próximas elecciones europeas.
En los años setenta no se enteraba de nada. Dice ahora que estaba abducido por Espinete, los teleñecos y otros iconos de la cultura naif en puerilandia, pero lo cierto es que vivía una edad primorosa entre la infancia olvidada con urgencia y una juventud horterilla y de gozosa inopia. Cual garufa de tango, durante la semana laburaba en el insti y el sábado a la noche se hacía doctor. Su ídolo: John Travolta. Su sueño: ligar de una vez en la discoteca de siempre.
El último 12 de octubre, en Barcelona. Me tocó agitar durante unos minutos la parte catalana, la senyera, de la inmensa bandera que cubría el paseo de Gracia. A mi lado, una señora muy entrada en años se esforzaba en la misma tarea. Me miró sonriente (se la veía emocionada), y me dijo con marcado acento de la tierra: "Al final, han conseguido convertirla en bandera española". Se refería a la misma senyera que todos alzábamos porque ahora es de todos.
No sé cuántos años, cuánto tiempo. Desde siempre, claro... Desde que recuerdo. Siempre hay una novela que escribir, una novela que publicar, una novela que sacar y presentar en sociedad.
El rey no está por encima de la ley ni por encima de nadie porque en esta democracia de churras y modistas todos somos iguales. Por supuesto: todos iguales. Pero todos no somos lo mismo. A la vista de cómo barren el patio los republicanos, de verdad que se le quitan a uno hasta las ganas del "Viva la República". Maldición.
