La Môme Bijou

¡Y anillos! ¡Más de una docena! Dos en cada uno de sus gordezuelo dedos, entrelazados con las falsas perlas de los collares con que envolvía sus muñecas como si fueran brazaletes.

 

Como un estomatólogo que descubre un insecto raro,  monstruosamente hermoso, quedé sobrecogido ante esta fantástica aparición que había surgido de la noche: acababa de descubrir a quien fuera un día la reina de la fauna nocturna de Montmartre.

 

“¿Cómo, no sabe quién es?”, me preguntó el camarero, sorprendido ante mi asombro. Es la Môme Bijou,La Niña de las Joyas. “Una vez fue una mujer rica y famosa, se daba la gran vida. Cuando la gente aún usaba carruajes, paseaba en calesa por el Bosque de Boulogne… Ahora vive de la caridad, les lee a los clientes la palma de la mano”.

 

Fascinado, la devoraba con mis ojos. La Niña de las Joyas era un vivo cuadro de extraordinario refinamiento. La oscura y espesa capa de terciopelo negro, pasada de moda, ajada y desgarrada, con lunares brillantes, tocada con un cuello de piel apolillada, su vestido de noche negro, a la moda de 1900, todo de seda y encajes surgía enmarcado por los verdes, malvas, rosa pálido, colores nacarados de sus perlas falsas, el esplendor de las joyas: falsos rubíes, turquesas y esmeraldas. Era la paleta de Gustave Moreau… Su rostro, cubierto por un blanco maquillaje de payaso, era suavizado por un velo verde decorado con vaporosas rosas

 

Aun así, detrás de sus brillantes ojos, todavía seductores, iluminados con la luz de la Belle Epoque, como si hubieran escapado al paso de los años, el fantasma de una bella y joven mujer parecía asomarse sonriendo. ¿Habría sido la Niña de las Joyas realmente una cortesana, una joven hermana de Cléo de Mérode, Liane de Pougy, la Bella Otero, Odette de Crécy –todas tan queridas por Marcel Proust–, o se había ofrecido caminando por las calles entre el Moulin Rouge y la Place Pigalle, de bar en bar, de un cabaret a otro, de un cuerpo a otro, como alguno de los clientes del bar me contaron? Yo quería saber sobre su vida, quería que me contara sus recuerdos. ¿Dónde había vivido? ¿Había dormido en cama de baldaquín con velos y encajes…, o en un misérrimo jergón? ¿Me enseñaría sus antiguas fotografías, la prueba de su dorado pasado? Era muy tarde para emprender una conversación con ella. Le saqué sólo tres fotografías, pero pretendía regresar otra noche. Desgraciadamente, nunca mas la volvería a ver.

 

Una mañana, después de que mi libro París de Nuit se publicara en 1933, la Niña de las Joyas escenificó una inolvidable aparición en la oficina de mi editor. Envuelta en sus más relumbrantes galas, extravagantemente maquillada, inspiraba pánico. Fuera de su entorno,  desprovista de la complicidad de la noche, desenmascarada a la luz del día, resultaba monstruosa. “Usted publicó mi foto en su libro”, me gritó amenazante. “Publicó cosas desagradables sobre mí. ¿Conque parezco escapada de una pesadilla de Baudelaire? ¿Yo, una pesadilla? ¡Me las pagará caras!” Y se negó a marcharse hasta que el editor la hubiera pagado por aquel “insulto”.

 

“La loca de Chaillot” de Jean Giraudoux, escrita en 1943 durante la Ocupación, y puesta en escena por primera vez el 21 de diciembre de 1945, en el Athénée, rescató a la Môme Bijou de las sombras. En aquel entonces se pensó que  había sido la inspiradora de la obra teatral de Giraudoux. Y como la obra también fue estrenada en Londres y Nueva York, se hizo mundialmente famosa. “Me acuerdo bien de ella”, escribió Joseph Kessel al día siguiente de la primera representación teatral: “Se la podía ver al amanecer en Montmartre, cuando la noche daba paso a la fatiga y las alucinaciones. De repente, podía aparecer en alguna brasserie del Boulevard Clichy o en una delicatessen de la Place Pigalle, y nadie prestaba mucha atención. Estaban acostumbrados a ella. Formaba parte de los noctámbulos, de la gente turbia. Los rufianes le compraban salchichas y vino tinto para que les contara sus historias. Cada mañana terminaba borracha y nunca se reía. Una horrible, fascinante anciana, al borde de la locura, al borde de la decadencia, pero con un indefinible aire de gracia y amor…”

 

La Niña de las Joyas no fue el único modelo que tuvo Giraudoux. Había otra demente, la Loca de Alma; y  la heroína de la obra Aurelia la Loca constituía la síntesis  de estas dos excéntricas figuras. Contrariamente a La Niña de las Joyas, la Loca de Alma fue una mujer inmensamente rica y no una antigua cortesana. A veces se la veía por los alrededores de la Plaza de Alma, cargada de baratijas, collares, piedras semipreciosas, plumas, lazos, cintas de terciopelo, con una bufanda de encaje de Valenciennes alrededor de su cuello, con su cabeza envuelta en una nube de tules. Indiferente a los transeúntes, iba paseando majestuosamente bajo su parasol de encaje como una sonámbula. Si la Môme Bijou es más conocida que la Loca de Alma, es por mis fotografías, que fueron usadas para diseñar el vestuario de la obra, mientras que no existen fotos, que yo sepa, de la Loca de Alma.

 

Treinta años después, en 1963, en Menton, estábamos colgando las fotografías de mi exposición, las cuales habían sido exhibidas anteriormente en la Biblioteca Nacional. Incluí en particular la de la Niña de las Joyas, que un periódico de Niza había reproducido por la mañana. De repente, un anciano, aún vigoroso y primorosamente vestido, entró en el Palacio y preguntó si podía verme. “

 

“Señor, ¿es usted el autor de esta fotografía?”, me preguntó. Cuando abrí el periódico, me quedé conmocionado. “¡Así que usted la conoció!”, añadió. “Quiero saberlo porque en mi temprana juventud fui amante de La Niña de las Joyas…”

 

Se trata de un encuentro milagroso. ¿Al fin podría saber la historia de La Niña de las Joyas?

“Hace ya mucho tiempo”, me dijo mi visitante. “Podría contarle tantas cosas…”, agregó.

 

 Desafortunadamente, la instalación de la exposición no estaba terminada, y me disculpé prometiendo a este noble anciano que estaba inmensamente interesado en su historia y que le visitaría en unos días. Visiblemente molesto –temblaba rabiosamente–, me alargó su tarjeta y se marchó.

 

Mantuve mi palabra. Pero cuando llegué a su mansión, uno de esos desvencijados palacios de Menton de los tiempos de los Grandes Duques, y mencioné su nombre, Dumont-Chaterêt, fui recibido con consternación en la recepción: demoras, consultas, llamadas telefónicas. Después de una larga espera, el portero me pregunto:
“¿Es usted miembro de la familia?”
“No”, respondí, “pero Monsieur Dumont-Chaterêt me quería ver. Fijamos una cita por teléfono. ¿Por favor, me puede anunciar?”

“Perdoné, señor, pero es imposible…”

“¿Imposible? ¿Por qué?”

“Monsieur Dumont-Charterêt acaba de morir. Falleció de repente ayer por la tarde. Lo siento, señor.”

Mi anciano galán se llevó su secreto a la tumba. Así que nunca habré de conocer la verdadera historia de la Môme Bijou.

 

(Texto de "Le Paris secret des années 30" de Brassaï)

Traducción de  LEDDYS  VALDÉS  para elmanifiesto.com